martes, 3 de diciembre de 2013
La respuesta es sueño
Me mira y me pregunto:
¿qué querrá decirme?
Desde útero de los sueños
me habla, quietos los labios
los ojos tamizados en desvelo
la cadencia del taichi
en su cuerpo, en sus manos.
Su mirada de mil años
cayendo en meloso pozo
de las preguntas acalladas.
Esa mañana alborea rota
en grisáceo ceniza alumbrada
rasgada en la evocación
de otra noche inquieta
momento propicio de respuestas.
Los insectos del pensamiento
viajando caóticos, golpeando
las paredes de la maraña lógica.
Y como eje esa mirada.
Una mirada que no es
sino la tuya propia
trasgrediendo desde el otro lado.
Eres tu esa que te habla
con la inmunidad que presta
el subconsciente mas lúcido.
Pero el zumbido de los días
no permite seguir escuchando
y la mañana sajada y propicia
va saturándose de minutos,
del rugido del mundo en movimiento
el grisáceo ceniza se enreda
con la penetrante luz bulliciosa
del vaivén sistemático de una vida.
Y el recuerdo onírico, de nuevo
se refugia bajo la conciencia viscosa
que ha escupido el orgulloso día.
sábado, 16 de noviembre de 2013
Dejarse llevar
❝ Empty your mind.Be formless, shapeless.Like water.You put water into a bottleand it becomes the bottle.You put in a teapot,it becomes the teapot.Water can flow,or it can crash.Be water, my friend.❞
BRUCE LEE
Wu Wei, filosofía taoísta
viernes, 25 de octubre de 2013
jueves, 24 de octubre de 2013
martes, 22 de octubre de 2013
Despierta
❝ A veces las revelaciones provienen del fondo de uno mismo. No se trata ya
de una agitación frente a las señales del mundo, sino de un impulso interior, del
surgimiento de una idea, de un deseo fulgurante. El hombre se siente entonces
terreno habitado donde luchan dioses y demonios.❞
LA VIDA SIMPLE. Sylvain Tesson
jueves, 3 de octubre de 2013
sábado, 21 de septiembre de 2013
jueves, 12 de septiembre de 2013
lunes, 9 de septiembre de 2013
Singular
Desacompasada. O en sintonía demodé.
Un paseo por el campo que raspa
los trozos, remiendo de sabores
y el viento, y la mujer saludando
puerta del tiempo que desgrana
sus palabras. Tus palabras.
Y la música, como queriendo rozar
el lujo cadencioso de respirar.
Desacompasada. O en soniquete.
Instantes ácidos de sorna
y un encuentro, y la mujer saludando
y las palabras. Y todo lo que ya no será.
Y árboles y flores y todos los aromas
y la ausencia de nubes, el sol
y la maraña de los cuandos.
Demasiado confusa para un mismo día.
Desacompasada. O en canto de sirena.
lunes, 2 de septiembre de 2013
martes, 23 de julio de 2013
Seda salvaje
De verano envuelto
entre telas de alfombra
áspero y tierno,
y en penumbra.
De un día de junio
del septiembre en la costa
y de mil aguijones de fresa
o de paños de alforja.
Demasiado volátil
entre dedos de anciano
siempre exótico, siempre nuevo
siempre el mismo.
En un momento de otro día
o quizá de una noche
de este lejano trance.
Del olor de los huecos,
del sabor del viento
que transita
cuando todo es posible.
Del calor de unas manos
y de la acechanza
a ese pájaro
que se rebeló en vuelo
en otro tiempo
de otro verano.
lunes, 17 de junio de 2013
sábado, 8 de junio de 2013
Diamante dulce
Cada momento es isla
que difumina la razón
que estalla mudo
ante el vacío repleto
que arrasa cortante
y arranca las raíces
de toda lógica,
dejando sólo la ganas.
Macerado el deseo.
viernes, 7 de junio de 2013
jueves, 6 de junio de 2013
miércoles, 8 de mayo de 2013
lunes, 6 de mayo de 2013
martes, 30 de abril de 2013
domingo, 21 de abril de 2013
Losbancos
En un rincón de la plaza
siempre de esquina juntos
ofrendándose antiquísimos
a mi memoria.
No son bonitos.
A golpe de hormigón y sin más gala
duro gris de flor ausente.
Pero fueron como mi casa.
Noches en verano perenne
las más radiantes de mi recuerdo.
Siempre quedábamos
en los bancos
con la libertad sin arrecifes
que sólo te da la infancia.
O meriendas a media luz
descalzas y salvajes
tras largos días de piscina.
O primaveras tempranas
paladeándose en el aire
lo venidero.
O tardes de otoño sosegado
fresco sereno y el mundo perpetuo.
Fueron muchos años
muchas horas sin hora.
Palabras, risa, curiosidad
yanoteajuntos efímeros
gominolas y secretos.
En un rincón de mi plaza
siempre de esquina juntos
ofreciéndose,
asépticos en apariencia.
Ofreciéndose,
nostálgicamente fascinantes
a la Stella que fui.
Pienso en visitarlos, pronto.
Porque fueron como mi casa.
jueves, 21 de marzo de 2013
martes, 19 de marzo de 2013
Al filo de la creación
❝ El mundo es, en presencia, lo que hay. Pero a veces entrevemos
un vacío. Detrás de las cosas asoma el horizonte de lo que no hay:
el rostro limpio de lo aún no interpretado. Para descubrir esta puerta
en el muro basta con apartarse de las conductas prefiguradas.❞
Adolfo Ruiz Díaz
miércoles, 13 de marzo de 2013
lunes, 11 de marzo de 2013
Al otro lado de las cosas
El órgano vital empieza a bombear más deprisa
y la sangre recorre ágil, casi inalcanzable,
las oquedades de mi cuerpo.
Tu voz suena inagotable en mi cabeza.
Apenas recuerdo tu sonrisa
pero no puedo olvidar el tacto de tu piel
cálida, imprescindible.
Sueño que tus ojos no dejan de mirarme
y me absorben,
me llevan a un mundo diferente,
al otro lado de las cosas,
y allí me retienen en contra de mi voluntad.
Permanezco inmóvil,
tumbada sobre el aire estático
en una estancia de pureza irreal.
Te acercas y me tocas
y estoy fría.
Atada a tus ojos que me inflaman
comprendo que ya no quiero volver nunca.
Unas palabras son vomitadas desde mi pecho
encendiendo una llama que quema todo a su paso.
Y ya no estoy fría.
Me gustaría estar contigo durante siempre -grito-
Y tus ojos me envuelven, brillantes,
escupiendo lágrimas que ahogan mi rostro.
Vuelvo a sentir tu tacto cálido, que me abrasa,
cuando unos labios (tus labios)
se apoderan de mi cuerpo.
Sé que estaremos juntos,
te oigo decir en silencio,
justo antes de perderme
y caer para siempre en el sueño irreversible,
cuando ya no vale nada.
No puedo verte ni oírte
pero sigo notando tu tacto (ahora también frío)
rasgando mi cuerpo
y sé que estas a mi lado, volviéndote loco,
mientras mis ojos expulsan lágrimas de plomo,
pesadas y oscuras como el principio de la muerte.
Me gustaría estar contigo durante siempre,
-grito en un susurro desgarrador-
pero mi voz ya no llega a tus oídos.
Y me veo reflejada en el agua estancada
que de tus ojos ha brotado,
balanceándome inerte sobre el aire estático
en una estancia de pureza irreal.
sábado, 9 de marzo de 2013
domingo, 3 de marzo de 2013
sábado, 2 de marzo de 2013
Turbaciones
El dedo torcido y anguloso
que señala tus momentos
duele como los instantes.
...sólo una vez.
Luz que atenaza como enferma
piel a destiempo y sangre seca.
Golpea como cicatriz rugosa
llovizna quebradiza y crujiente.
Monte y valle, o lago eterno.
Sabor a nectarina en la boca dormida.
martes, 26 de febrero de 2013
miércoles, 13 de febrero de 2013
Cavila trémula
Y si las sombras
acompañan tu mirada
con leve muesca
de acero y caricias
así empañando
eso que tenías,
te pierdes
entre los crujidos
difuso el camino.
jueves, 3 de enero de 2013
jueves, 20 de diciembre de 2012
lunes, 17 de diciembre de 2012
Equilibrio asonante
Níveo cosmos pequeñito
zambullida serpenteante
hilarante soplo de murmullos.
Te distingues allí
caminado erguida
conciso jinete de tu vida.
Y podrías ahora tararear
si bien sólo sientes
en aquello que te busca.
Puedo verte bajando
por el sendero hirviendo
la sonrisa plácida de sueños.
Y puede palparse tu dicha
puede traspasarme tu calma
siento tu feliz trasiego.
Fascina tu mirada
tu poder de Vulcano
tu palabra de semillas.
jueves, 13 de diciembre de 2012
miércoles, 12 de diciembre de 2012
La Hija del Caníbal
❝ La mayor revelación que he tenido en mi vida comenzó con la contemplación de la
puerta batiente de unos urinarios. He observado que la realidad tiende a manifestarse
así, insensanta, inconcebilble y paradójica, de manera que a menudo de lo grosero
nace lo sublime; del horror, la belleza, y de lo trascendental, la idiotez más completa.❞
Rosa Montero
lunes, 10 de diciembre de 2012
viernes, 16 de noviembre de 2012
Lingshed
Fue sentados bajo un árbol
en aquel valle hechicero
alrededor, rosas del Himalaya.
Nos decíamos palabras
que arañaban el momento
y nos alejaban
impetuosos y dolientes.
Entonces un destello.
Pude mirarte a los ojos
acariciados de agua
que los hacía más verdes.
Sentí que podía perderme
en esas pupilas,
en aquel verde promesa.
Floté danzando hacia ti
abrazando tu refugio
abierto y sangrante.
No sabes cuánto te quise
en ese sutil trance,
más aún.
No sabes cuánto te quiero.
miércoles, 14 de noviembre de 2012
Refugio cuatro estaciones
Sentada en este mi sillón
de mimbre, crujiente y noble
testigo el espacio siempre leal
me habla de la luz
de que todavía hay luz.
A veces te olvidas de existir
y regresas a un firme nudo
donde se trenzan los sueños.
Reconciliarse con uno mismo
trazar sobre arena los deseos.
Otra vez, heme aquí
pensándome.
martes, 13 de noviembre de 2012
jueves, 1 de noviembre de 2012
Banquete de compunción
Entras en casa
cena fría y las noticias.
El tiempo amenaza vacilante
y el aire, como de castigo, escupe.
Presentándose entonces como bofetada.
lunes, 15 de octubre de 2012
Un mal siglo lo tiene cualquiera
Hoy.
Sólo nos queda asumir el caos
reconocer nuestras culpas.
Despojarnos de esta inercia
saturada de vacíos,
percibir hacia adentro.
Sublevarnos
ser conscientes
recomponer la Historia.
viernes, 21 de septiembre de 2012
miércoles, 12 de septiembre de 2012
Abuelo
Sentados en un ribazo
y pimientos recién asados.
Tomate templado de la huerta
fruto sangrante de vida.
Como mi abuelo.
Choricillo picante
sudado queso fuerte
y pan del pueblo.
Manjares sinceros
para una tarde de sueños
regados con tinto recio y sereno.
Como mi abuelo.
El sol jugando a primavera
enlazando con maestría
el ritmo de la vida.
Mi abuelo siempre honesto
con sonrisa de pirata
y ojos de profunda esencia.
Escuchando sus silencios
se borraban las horas.
Belleza en estado puro.
Como mi abuelo.
viernes, 25 de mayo de 2012
jueves, 3 de mayo de 2012
El Lejano Poniente
❝ Sigue siendo posible sólo en un caso:
cuando lo que nos rodea desaparece
no en la oscuridad
sino en la vigilia
y bajo el látigo de la luz.❞
Ahmed Balbadaui
martes, 1 de mayo de 2012
sábado, 28 de abril de 2012
Impulso magenta
La pincelada huida
adentrándose en el blanco
en diez años inmensos
en la carnaza promesa sangrante.
Se mueve como el hombre
que deseando existir
se empeña y sigue su estela.
Barniza lo que ya fue
despierta estimativa el instinto
e impregna su aroma rancio
de días sin reloj.
Al rato, es esa pincelada,
nostálgica de sentimientos
ebria, ya eufórica
que avanza aún compungida
pero imbatible en su caricia.
Va escribiendo formas
se contagia sedienta, sonríe.
Finalmente lujuriosa ahora
y ávida de placer
se baña enfática en azules
verde bilis, rojo fuego.
Se desliza, danza frenética
se balancea cadenciosa
disfrutando entre algoritmos
trópicos de alegorías
entre la fresca sensación
de una nueva crónica
y la otra que le abriga
anciana ya en su mirar.
Tras la juerga sencilla
regresa posada
a su torre de vidrio
para empaparse rendida
mientras contempla serena
la noble creación
de su inminente despertar.
miércoles, 25 de abril de 2012
jueves, 23 de febrero de 2012
El hilo rojo
❝ Según una antigua tradición china
todas las personas destinadas a compartir
un vínculo afectivo especial e intenso,
permanecen desde siempre unidas
por un hilo rojo invisible.
El hilo puede tensarse o enredarse,
pero jamás romperse.
Cuenta la leyenda que estas personas
terminan por encontrarse a pesar del tiempo,
del lugar o de las circunstancias. ❞
lunes, 6 de febrero de 2012
Hacer de tripas corazón
Fueron tiempos en estaciones sin pauta
deambulando en órbita casi lunática
como mariposas sin alas
conscientes ya de haber perdido el rumbo.
Y nos dimos entonces cuenta
que el momento era ahora
que debíamos olvidar las instrucciones
deconstruir sin juicios la conciencia
danzar orgánicos hacia lo nuevo
eso que llamamos Mundo.
martes, 13 de diciembre de 2011
Legado
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